Dícese del ratón con pinta de escarabajo,
Que recorre las calles fumigando
Sentidos infectos… insectos sentidos.
Pobres ellos los que desaparecerán con el tiempo
Peor, más simple… suspenderán sentido,
Y no dejarán ser cazados… en el momento que todos se olviden
De por qué existen,
Truly Nolen,
Afirmarás lo que niegas,
Te hundirás en tus palabras,
Y volverás a las calles,
Sin mapa, sin rumbo,
Con la cola entre las piernas…
Más no con las mías… las de otro
No hay comentarios:
Publicar un comentario